A b r i s m i a

Hay historias no tan hondas de la caricia, sobreviven como pueden en el hambre del que escupe. Se queman y arden entre sí, rechinan los labios, sufren soledades, se muerden los excesos, algunas se asoman al mundo, huyen del que tiembla, cargan con su muerto.

Soy de la tristeza muda  de lo que escucho a solas  de la amargura después del afuera  del tejido que desteje  el niño que nace sonriendo en su agujero de olvido y de sombra del don negado soy del anhelo  y de la posibilidad en la grieta  de la esperanza imitada  en los gestos de las putas  de la trinchera sin enemigos  de los astros que no son masa  ni átomos, ni promesa  de lo que viene lejano de su silencio y me contempla  del niño desnudo  que habla con su yo muerto  de las enciclopedias  de la Real Academia  de la neurosis y la simbología  del que nombra de noche  porque dice que ahí su fe es más aguda  de la sangre color ardor del aislamiento por el grito de la ausencia del que se queda de la memoria entre los callejones  de los pies del loco que escapa  y cuenta sus pasos con la gana  de provocar ...

En-tierra de ti. Devuélveme a tu vientre, madre, a tu duda del pasado, a tu alma de pacto e incendio. Piénsame de aire y de sueño solo quiéreme perfecta. Arulla mi sangre que olvida, ya no será más lo mismo mientras no desees nacerme, estaré más que viva y te espero, madre, hasta que decidas parir este miedo. Me llenaré de muertes la boca de distancias desoladas los abismos de los huesos,   migraré a tus manos de flor entristecida y me quedaré callada hasta que decidas nacerme. Me buscas y me lloras y te oigo hablar en mi nombre, en el mismo deseo huérfano te aíslas y me dejas en el arroyo de tu pensamiento, y sigues sin decidir en darle a esta bestia una vida.