LA HISTORIA DE LA CARICIA

-



Hay historias no tan hondas de la caricia, sobreviven como pueden en el hambre del que escupe. Se queman y arden entre sí, rechinan los labios, sufren soledades, se muerden los excesos, algunas se asoman al mundo, huyen del que tiembla, cargan con su muerto.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

TRES DÍAS

-
Día 1 Dormí(dos) Son los lagos de tu saliva en las grietas de mis pezones, -Succión- los narcisos centelleantes en tus manos oscuras, los peces que nacen, árboles y raíces de tu bosque, los verdes y azules, los de tu selva imaginada, los de tus bordes de ámbar puestos en mis adentros. Llegas y ya no soy de mí; en ti me he convertido. Día 2 Aparición. Ven que te pienso, que este ardor sensual te busca en la noche. Te espero sobre los bordes de mi cama, toma mis vestigios de alquitrán enmudecido, los bordes de esfera corrompida, mis surcos de destello  y de proverbio marino, el contorno de dos labios  que guardan tu presagio, tus manos que sienten cuando tocan  pero hablan de noche y de pasado, en mi yo que me de(a)nuncio a diario.  Tócame, así, en  pretérito pluscuamperfecto,  en futuro absoluto e insurrecta abdicación.   Día 3 Te has ido, A u s e n c i a . Regresa, ven que es...
Leer más

HUMO ES TU NOMBRE

-
Quiéreme si estoy oculta y vestida de amargura si el color negro se ha desteñido por mi causa si estoy sentada en el borde de tu silla y espero a que tu boca beba del café oscuro Si existe en la aridez   la razón del que tiembla del roce entre gramática nocturna  de tu ser con el mío Si tus manos son más grandes  que mis pasos en falso por tu casa y si tus impulsos equívocos son los besos a tu prohibición cotidiana Quiéreme si falto y soy de lejanía si no escribes ni corrompes si no llama tu atención  las arrugas de mis manos a pesar de los labios cansados  de pronunciarte “ ausencia ” porque de viento marino está tu queja y tu almizcle musitado en la ventana por la que decías que (aún no) llovía bordéame en tu alma de ingenio en tu torpe corazón de humo vénceme los dolores  del que espera detrás de la puerta del que golpea con la cabeza  la orilla del hastío y aprieta las manos esperando  la lle...
Leer más

DOLOR DE HUESOS EN BOGOTÁ

-
Un día alguien negó su culpa y fue cuando inventaron a las putas tristes mientras se perdían los niños en el parto equivocado salían del vientre y caminaban con sus piecitos sucios lloraban pidiendo pan y poesía oían los gemidos y lamentos de las putas que no   quisieron ser sus madres porque preferían cantarle al hombre que esperaban sobre el borde de la calle mientras embriagaban sus deseos. Las calles mojadas de la Veintidós eran el reflejo de sus rosadas heridas temblaban de frío bajo sus viejos calzones de encaje y luego lloraban por haber matado a sus hijos rotas, sin nombre sobre los charcos de lluvia -Lo quiero adentro decía la boca y el anhelo -baja hasta el cielo se miraban los cuerpos y afuera los intestinos  amarrándose al cuello era el azar que llamaba.  Después las poseía una sed (de amor) a las cuatro am los niños seguían llorando huérfanos de oscuridad pero nadie miraba la miseria ellas oía...
Leer más