A b r i s m i a

Si digo cántaro y pájaro al mismo tiempo si digo noche en tu beso que camina solitario si digo lo que no digo y me escondo en el mismo ruido si pronuncio nocturno entre la distancia de los desolados de los insomnios en sangre bajo el toque y el pacto. Es usar los zapatos que dictan las estrellas, Es flotar en el frío mientras se maldice. Si digo la palabra que ocultas tras tu lengua en un día en que el beso era una fecha im-precisa si digo y no digo porque es mejor quedarse callado llorar bajo la sombra, pintar aves y escarabajos entre las cuencas oscuras de un nombre cualquiera y seguir llorando porque la vida es ser lejanos es arrastrarse en pesadillas y culpar a los sueños de estar mirando al abismo de sí mismo mientras se inventan los jardines mientras se pueblan los vientres de los niños de más humanidad en re-versos y rezar por haber nacido desposeídos entre las tumbas de todas nuestras madres. Es untarse de carencia la llenura E...

Si pudiera clasificar mi vida en esencias cotidianas en exactitudes de valentía con todo en cuanto he leído si pudiera pensar que la respuesta la habita mi vida mi arista imprecisa de los días leer mi rostro detrás del espejo  por los años que me quedan por los que me faltan. En el mismo jardín crecen mis flores y el tiempo dice que ya estoy vieja no me responde a lo que yo quiero Cruzo y amarro lo que me habita y sigo el camino sin preguntar  que ocurre después del tiempo, lo que se quema detrás de mi garganta cuando hablo  responde y me dice "oculto".

En las formas de quien se cubre el rostro y guarda sus días debajo de la almohada, he probado de la sed y de la cordura de la infamia del hambre y de los balances entre vivir y yacer muere la impaciencia y el derribe de los años  los niños con su pelo de anciano y sus huesos que caminan sin ropa Por debajo de mi piel se enciende un fuego que desconozco y el aire deja de ser aire, se fragmenta y de desliza. piensas en el candor de tu silencio en tus dedos pintando el culto de lo que tocas y pides el borde, el llamado del que no te nombra, la fiebre del rincón encendido que te guarda.

Retirado en la paz de estos desiertos, con pocos pero doctos libros juntos, vivo en conversación con los difuntos y escucho con los ojos a los muertos. Si no siempre entendidos, siempre abiertos, o enmiendan, o secundan mis asuntos, y en músicos callados contrapuntos al sueño de la vida hablan despiertos. Quevedo.

Perdóname, madre por derramar mis lágrimas en tu casa, por causarle a tus flores el abandono por ensanchar tus caminos angostos y quedarme en la paz de tu nombre. Perdóname por olvidar que tu cuerpo también era el mío, por perfumar los pasillos con olores de olvido y por usar tus manos sin haber tenido alma. Perdona mis rincones, los de eminente ansia perdona a mi huésped de formas irregulares perdona a la puesta de sol  que confundió tus ojos perdona al que nunca te habló porque ignoraba los jardines perdona al que descuidó tu valentía por gozar de tu muda tristeza al que rompió todos tus espejos al que en diciembre ya no recordaba que un día habías nacido bajo el cielo opaco de este mundo. Perdóname por no habernos ido a vivir lejos de las cercanías por estancar nuestras aguas por arrancarle el aire a tu respiro por inventar todas tus verdades… -¿la noche? yo he abierto mi pecho y ahí la he puesto. Me asomé para v...

Día 1 Dormí(dos) Son los lagos de tu saliva en las grietas de mis pezones, -Succión- los narcisos centelleantes en tus manos oscuras, los peces que nacen, árboles y raíces de tu bosque, los verdes y azules, los de tu selva imaginada, los de tus bordes de ámbar puestos en mis adentros. Llegas y ya no soy de mí; en ti me he convertido. Día 2 Aparición. Ven que te pienso, que este ardor sensual te busca en la noche. Te espero sobre los bordes de mi cama, toma mis vestigios de alquitrán enmudecido, los bordes de esfera corrompida, mis surcos de destello  y de proverbio marino, el contorno de dos labios  que guardan tu presagio, tus manos que sienten cuando tocan  pero hablan de noche y de pasado, en mi yo que me de(a)nuncio a diario.  Tócame, así, en  pretérito pluscuamperfecto,  en futuro absoluto e insurrecta abdicación.   Día 3 Te has ido, A u s e n c i a . Regresa, ven que es...