ATAÚD

En las formas de quien se cubre el rostro
y guarda sus días debajo de la almohada,

he probado de la sed y de la cordura

de la infamia del hambre y de los balances entre vivir y yacer

muere la impaciencia y el derribe de los años 

los niños con su pelo de anciano

y sus huesos que caminan sin ropa

Por debajo de mi piel se enciende un fuego que desconozco

y el aire deja de ser aire, se fragmenta y de desliza.

piensas en el candor de tu silencio

en tus dedos pintando el culto de lo que tocas

y pides el borde, el llamado del que no te nombra,
la fiebre del rincón encendido que te guarda.